La Galla Ciencia: vídeo de Rosas y vida.

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LA POESÍA YA NO SÓLO ES BELLEZA, ES RESISTENCIA AL ESPANTO.

Como decía Leopoldo María Panero: “Sé todo sobre la Rosa / y sobre el abismo al que mis pies insultan / llevo una llaga en mi pecho / que es el secreto de mi vida”. La poesía como la vida, es rosas y espinas. Es ternura y lucha cotidiana para llegar a sobrevivirnos en la destrucción, es belleza que duele y sangra cuando nace.

Escribir es, a mi humilde entender, comunicar una visión del mundo propio e íntimo que crece en las entrañas, es comunicar aquello que los ojos observan cuando el poeta camina en este mundo de todos. Un mundo que se necesita absorber y ordenar  y que a través de la poesía se puede expresar de manera esencial, clara, sincera, honesta, sin miedo al qué dirán o quién dirá. Nadie tiene poder para juzgar lo más innato, lo más honesto de nosotros mismos, sólo puede compartirlo, sentirlo, absorberlo, disfrutarlo o, por el contrario, desecharlo por no sentirse cerca de ello.

Quien ha bajado al abismo sabe que quienes le rodean también han arañado sus paredes para no sucumbir a la oscuridad; quien mira hacia dentro, ha llorado, ha muerto y vuelto a nacer. Y sólo después escribe, escribe para traducir el dolor de otros y el suyo propio, para evitar la muerte y la degradación, para abrazar a quienes se sientan cercados por las palabras, para que ese abrazo retorne al poeta y lo temple en su desolación. Escribir para mirar, desde la belleza, desde lo más esencial, cuanto nos rodea y porque, como decía Gabriel Celaya: “ …cuando se miran de frente / los vertiginosos ojos claros de la muerte, / se dicen las verdades: / las bárbaras, terribles, amorosas crueldades. […] Maldigo la poesía concebida como un lujo cultural por los neutrales.”

Porque es una necesidad vital igual que respirar, escribir sin simulación, sin trucos, palabras que intentan transmitir sincera y honestamente el mundo que nos puebla. Y, entonces, como dijo Alberti, “Miro la tierra, aíslo / en mis ojos, atento, una pulgada. /¡Qué desconsolador, feroz y amargo / lo que acontece en ella!”. Sólo desde la profundidad de las entrañas, desde el silencio y la soledad que reflexiona, desde la distancia y la falta incluso “de cordura” escribir.

Leopoldo María Panero nos enseñó a decir sin poner caras a lectores, a ser uno consigo mismo y ser, el poeta a sí mismo, el primero al que deben sus palabras la  honestidad sin trampas. Sólo así, se consigue absorber, reconocer, ordenar la realidad, la belleza, la fealdad, el amor, el odio,…Respirar, además, el mundo a través de los otros, y que la empatía hace sentir como parte del dolor del poeta, así la poesía puede dejar de ser de uno mismo, para ser solidaria con la existencia de los demás.

Decía Charles Bukowski sobre SER ESCRITOR: “Si no te sale ardiendo de dentro / a pesar de todo/ no lo hagas. […] Si tienes que esperar a que salga rugiendo de ti, / espera pacientemente. / A no ser que salga de tu alma / como un proyectil, / a no ser que quedarte quieto / pudiera llevarte a la locura, / al suicidio o al asesinato, / no lo hagas”.

Eso es, igual que no se necesita respirar a doble velocidad, no escribir si no se tiene nada que decir, si no se ve y no nace de los más profundo del ser. Pero, de pronto, una mirada, una caricia, el llanto o la muerte, puede hacerse visible e impulsar un poema. Y es en esa intimidad en la que el poeta se encuentra a sí mismo,  e intenta comunicar la belleza o la muerte que la vida le muestra. El otro, puede irritarse, enfadarse, sentirse solidario, empatizar, lo importante es que sienta. La poesía debe partir de nuestras entrañas para llegar a las de los demás, la impasividad es inexistencia, no debe ser un lujo cultural de los neutrales. La poesía existe porque existe todo aquello que nos diferencia del resto de los seres vivos: la capacidad de sentir, valorar,  decidir,…en cada instante, la capacidad de creer y crear un mundo simbólico que nos separa y, al mismo tiempo nos acerca a nuestro propio mundo, capacidad del ser humano de crear arte en cualquiera de sus expresiones. Porque ser poeta, como decía Flor Espanca: “É morder como quem beija!” Es luchar en una guerrilla con las palabras como única arma, para conseguir que en los demás crezca una revolución: sentir, sentir, sentir. Y si sabemos que no estamos muertos, sobrevivirnos a este dolor, salvar el abismo y sobrevivir. Es muerte y resurrección, igual que la vida: es gozo y dolor. Es, en definitiva, la única resistencia al espanto.

Las rosas, de verdad, no son perfectas:
algún pétalo se marchita en sus límites,

algún insecto en su corazón se preña.

Las descubres al nacer y

crees que son eternas:

huelen a belleza.

Pero son rosas del jardín

y no son perfectas:
son como la vida.

(Tierra con nosotros)

La poesía intenta abonar esa vida, esas rosas imperfectas. La belleza, cubre el abismo y, por instantes, nos deja creer en el paraíso. El reflejo en los otros, al contrario de Medusa, nos salva: Acompañarnos en el dolor, la ternura, la soledad, la muerte, el silencio; arañar nuestras entrañas y conmovernos; indignarnos, solidarizarnos, sensibilizarnos, hacernos salir del ostracismo, convertirnos en seres humanos y humanizados, salvarnos del abismo y de la finitud del mundo: esa es la salvación de la palabra.

Montserrat Villar

(El arte poético: resistencia y transgresión: plantar rosas en el infierno: resonancias de Medusa (Raias Poêticas, Familacão, Portugal, 24 de octubre de 2014)

Día Internacional contra la violencia de género

PARA QUE TE ACLARES

(Para todas aquellas mujeres que perdieron su infancia)

Para que tú te aclares, madre,
te diré que mis gestos ariscos
no son para ti
sino para ahuyentarle.

Que tú siempre me has querido
sin querer que me explicase.

Has esperado en el frío,
has deseado mirarme
y mi mirada te huía
entre disculpas y anodinas frases.

Para que tú te aclares, madre,
te diré que, desde que tengo destino,
mi cuerpo es pozo de sangre.

Que sé que el olvido no existe,
existe el ignora y sálvate.

(De Tierra con nosotros)


PARA QUE SAIBAS
(Para todas as mulheres que perderam a sua infância)

Para que saibas, mãe
dir-te-ei que os meus gestos ariscos
não são para ti
mas para o afugentar.

Que tu sempre me quiseste
sem ter de me explicar.

Esperaste ao frio,
quiseste olhar-me
e o meu olhar fugia-te
entre desculpas e anódinas frases.

Para que saibas, mãe
dir-te-ei que, desde que tenho destino,
o meu corpo é um poço de sangue.

Que sei que o esquecimento não existe,
existe o “ignora!” e salva-te.

(De Terra Habitada, traducción de Jorge Fragoso)

CASTRILLO DE POLVAZARES, Recital de poesía, concierto y, sobre todo, a respirar aire puro.

EL VIERNES DÍA 14 recitaré mis poemas en Castrillo de Polvazares, acompañada por Fernando Maés y su voz. El sábado, Fernando nos regalará sus canciones en un concierto. FIN DE SEMANA DE POESÍA, MÚSICA Y SENSACIONES.

PALABRAS DE MÁRMOL

Cada palabra que escribo,

cada palabra que callo,

me acerca más a la muerte

de la que todavía escapo.

Cada silencio que otorgo,

cada sueño que duermo,

me lleva más al borde de la nada

en la que todavía no acampo.

Palabras,

palabras de tinta,

de plata, de aire, de agua.

Palabras,

palabras de siempre,

de ahora, de nunca, de mármol.

 (Tríptico de mármol)

 CONDICIONAL POSIBLE

Si hago de tu pelo aire

respiraré de tu memoria.

Si hago de tu saliva lluvia

me mojaré en tus palabras.

Si hago de tus ojos pozo

me ahogaré en tu mirada.

Si hago de tu cuerpo luna

me acunaré hasta la madrugada.

 (Ternura incandescente)

EX ANIMI SENTENTIA

Que la belleza no se nos muera

en las esquinas.

Que la justicia no se nos duerma

entre las rejas.

Que el futuro no se nos seque

en nuestras venas.

Que el llanto no se nos borre

en la memoria.

Que los sueños no se diluyan

en una eternidad de esperas.

(Tierra con nosotros)

O PASO DO TEMPO/ El paso del tiempo

O paso do tempo

O tempo é ouro

–díxome–

e marchou calculando en diñeiro

o que perdera ao me saudar.

Eu fiquei alí,

sentada naquel parque na sombra,

mentres as nubes

arroupaban á lúa,

calculando en palabras

o que deixara de pensar.

(Traducción, Xavier Frías Conde)

el paso del tiempo

El tiempo es oro

–me dijo–

y se fue calculando en dinero

lo que había perdido al saludar.

Yo me quedé allí,

sentada en aquel parque sombrío,

mientras las nubes

arropaban a la luna,

calculando en palabras

lo que había dejado de pensar.

ARCADIA BARCENSE: ARCADIA BARCENSE Primavera-Verano 2014

Charo Alonso y Carlos Ferreira me han invitado a participar en esta hermosa REVISTA: ARCADIA BARCENSE. Muchas gracias por vuestro interés en mi poesía. Una revista realizada con mucho interés y cariño que merece la pena que sigamos leyendo. Gracias a los dos por contar conmigo, pero sobre todo, por hacer posible este proyecto. Para leerla sólo tenéis que pinchar en el link.





ARCADIA BARCENSE: ARCADIA BARCENSE Primavera-Verano 2014: AGUA QUE DA VIDA. ARA SOLIS.