¿MIGRANTES, WELCOME?

Llevamos mucho tiempo, ya, viendo imágenes de refugiados cruzando el mar con salvavidas naranjas que, por lo visto, no evitan que alguien se ahogue si no sabe nadar. Las autoridades siguen sin ponerse de acuerdo con las posibles soluciones, ningún país ha acogido a un número significativo de personas. El mar, el invierno, las mafias, el hambre, la falta de atención médica y vital se han cobrado cientos de vidas y todo sigue igual.
Yo no entiendo qué ni quiénes somos los seres humanos. Sinceramente esto me supera.
No tengo otra manera de expresarme más que con mis poemas. Son tres que representan el calvario de cada uno de los que intentan salvarse viniendo a esta Europa que mira a otro lado: Bombas, Viaje, Campo de refugiado.

BOMBAS

Las casas han perdido las ventanas

y desde ellas no se oyen las sonrisas,

las pelotas o las voces de los niños.

No hay luz que por la noche vigile

los sueños de mañana  y los silencios .

Las calles han perdido sus salidas,

los escombros son montañas grises

que nadie quiere escalar

y sólo invitan a buscar restos en sus fondos.

Ayer crucé un parque infantil en pie

en el que las risas ya no saltan los columpios

y el silencio atronador abandona

clavando “espadas como labios” en la mirada.

Ayer la franja que los separa de la vida

continuaba teñida de colores infantiles

que los niños desparramaron

antes de dejar de respirar.

Montse Villar

VIAJE

Niños mendigos de la madrugada

(Santiago de Chile)

En Hungría los niños aceptan el invierno

agarrados a las manos crispadas de unos padres

que no reconocen su futuro sin huellas del pasado

que los sujeten a la tierra.

Los niños mendigos de sonrisas

duermen cada noche aferrados a la mugre

entre estrellas fugaces y llanto

 que los aleja de las balas conocidas.

Yo tengo un odio, una vergüenza

y muerdo cada mañana la vida que me sostiene

levantando muros de silencio agradecido,

de distancia enmudecida que sólo se hace puñal

a las 8,30 de cada tarde con las noticias.

Montse Villar

CAMPO DE REFUGIADOS

En la Jungla se pronuncia
en silencio, cada día,
la imagen de los campos de la vergüenza.

Los árboles se quedan sin hojas
porque no existe comida
ni caliente ni fría
que llevarse a la boca.
Han puesto muros
para que nadie evidencie
desde la autopista
que Auschwitz renace
con el favor de todos.

¿Quién os dijo que en Europa
habitaban seres humanos?

Morir en Siria, hubiera sido más rápido
y menos doloroso.

Montse Villar.

Poetas en la Pecera, Collado Villalba

Ela viernes tendré el honor de compartir recital con la gran poeta y amiga Mª Ángeles Pérez López y con mi admirado y querido Pablo Guerrero. Será en la Biblioteca Municipal Miguel Hernández en Collado Villalba, gracias al Club de Poesía Carmen Conde.

Construí la casa con cimientos de cristal
que ellos imaginaban mármol.
Se resquebrajaron a fuerza de tormentas.
Apuntalé las paredes para que
me sujetasen a la vida.
Me colgué de los andamios
para cegar los agujeros.
Todos los días ponía algún clavo, algún remiendo.
Todas las noches
oía crujir algún empeño.

Sólo hubo silencio cuando decidí
mudarme de chabola.

Montse Villar
(Bitácora de ausencias)

Cuando llueva

Cuando llueva te mojaré

con el agua que acampe

en mi pelo. 

Si duelo, lloraré

agarrada a tus manos,

agazapada en tu pecho.

Si te vas te seguiré

para que regreses

a la noche de mi deseo.

Si te quedas me despertaré

abrazada a este sueño

que comparto.

Cuando llueva, te querré

en este desértico estío

de quebrantos.

[Montse Villar, Ternura incandescente]

Bitácora de Ausencias en Madrid

A pesar de la vergüenza que me da verme grabada en vídeo, de lo poco yo que me veo, del pudor,... tanto las palabras de Marifé de Santiago Bolaños como las lecturas de ella y de Pablo Guerrero, hicieron de esta tarde una tarde para recordar. Gracias al CAM y a Amargord por organizarlo, gracias a todos los que nos acompañaron , por supuesto, gracias a Marifé y Pablo por vuestro apoyo.

Presentación en Madrid de Bitácora de ausencias

El próximo día 29 tendré el placer de estar arropada por Marifé de Santiago Bolaños y Pablo Guerrero para presentar mi Bitácora de Ausencias. Si estás en Madrid y te apetece acompañarnos, será un placer recibirte en el Centro de Arte Moderno en Galileo 52 a las 20 horas.

LAS CENIZAS DEL SILENCIO
(Las cenizas silenciaron el llanto.
El viento conspiró para mantenerlas en el eterno recuerdo).

ORACIÓN POR LOS DERROTADOS

Que la palabra se haga carne que
cubra los huesos que la injusta derrota provoca.

Que las cenizas construyan muros
que abracen la miseria y la rabia hasta olvidar el dolor.

Que los silencios a los que el terror precedió
sean música tierna para el futuro que se dibuja en las plazas.

Que sus entrañas cercenadas se recompongan
entre estrellas y lunas, iluminando el futuro de esperas.

Que el vientre de las madres y los hijos que se fueron
acoja el deseo de un mañana preñado de belleza.

Que mis ojos no olviden sus heridas y silencios,
que el tiempo no destruya este anhelo en la distancia.

(Bitácora de ausencias, Amargord Editorial, 2015)

ANTONIO MARÍN // MONTSE VILLAR

Antonio Marín me escribió un día este hermoso e inseperado poema. Yo le correspondí con el que está abajo. Pero ni poemas ni palabras pueden decir cuánto le agradezco y cuánto me ha regalado.

PARA MI ADMIRADO POETA Y AMIGO, ANTONIO MARÍN ALBALATE

Has dicho luz y yo…

digo albo aroma en la cálida

distancia hacia el verano;

Panero  que nos une o panegírico

que el llanto envuelve en el tiempo que te debo,

en las palabras que me regalas.

Digo verso-vida y en la otra orilla

de esta tierra sin mareas

estás tú, bañando tu alma

en la espuma de salitre soñada.

Digo noche, en la que se te sale el alma

de soledades silenciadas,

ocultas entre risas de locos

a quienes el psiquiátrico no sana.

Digo, dices, oscura voz,

entre vientos y zozobras

que la nieve caligrafía, convirtiendo

en ángel de tierra,

a la cabellera lunática que te significa.

Has dicho… dices, digo…

con gratitud hasta la médula,

mis versos son tuyos,

mi luz, se refresca bajo tu sombra.

Montse Villar, Salamanca, 30 de marzo de 2013 (21:00h.)

UN MINUTO DE TERNURA, Coordina: Uberto Stabile

Este es mi minuto de ternura en este maravilloso libro en el que se han incluido textos de más de 100 autores.. Gracias, Uberto Stabile, por regalrnos tanta belleza.

DE LA TERNURA A LA MAGIA [EN VARSOVIA]

      Esta bien podría ser la historia de una oculta princesita de no más de 6 años, que, junto a uno de sus vasallos que simula ser su padre, recorre las calles de la ciudad en la que reinará algún día para ver la reacción de sus habitantes ante la música. Así  una pareja de “padre e hija” se coloca en una transitada plaza a una hora en la que aparece dicho lugar bastante concurrido. Allí comienzan a tocar el violín, al inicio los dos a la vez  y cuando la gente empieza a arremolinarse a su alrededor para admirar tal destreza de ambos, es la niña la que, ya sola, continúa, dejando a todos más que boquiabiertos. El hombre que la acompaña la mira con verdadero encandilamiento, mientras la gente que allí está no deja de exclamar la sorpresa ante la música que sale de un pequeño violín que una niña rubita y vestida de rosa, acaricia sin esfuerzo y con desparpajo.

      Podría ser, como he dicho, la historia de una princesa que hace magia con su violín y un niño, pobretón, desarrapado, que con un viejo acordeón al hombro camina a su casa después de haber conseguido unas exiguas monedas tocando para los turistas como cada día de su vida. Un niño que se cuela entre la gente que hace corro alrededor de la princesita y que con cara de admiración no deja de decir “es increíble, es increíble, qué maravilla”. Un niño que, a pesar de no saber qué le deparará el día y si conseguirá ganar alguna moneda más para llevar a su casa y poder comprar comida para él y su familia, rasca en el vaso que cuelga de su, también pequeño, acordeón y le deja caer sus pocas monedas en la funda del violín de la princesita, demostrando con su mirada la admiración que por ella siente en ese momento.

      Si fuera un cuento medieval quizás la niña besara al muchacho y, agradeciéndole su generosidad, lo convirtiera en príncipe de ese hermoso reino.

      Quizás podría ser ese el final, pero en ese caso, yo no lo habría presenciado, lo podría haber leído como tú estás haciendo en este mismo momento, pero no hubiera llorado el resto del día y no hubiera deseado encontrarme a ese niño en cada esquina para regalarle millones de abrazos y besos por su gesto.

      Lo cierto, es que es una historia real: una niña bien vestida, como de seis años, acompañada de su padre toca magistralmente el violín, mientras la gente asombrada le deja caer monedas y billetes en la funda. El niño es real como el del cuento y su actitud es lo más tierno que he vivido, no sólo en esa hermosa ciudad: Varsovia;  de ese increíble país: Polonia, si no en mi vida. La magia como ya sólo se puede ver, leer, imaginar en los cuentos de hadas, consiguió que un escalofrío a modo de relámpago recorriera todo mi cuerpo y que mis ojos llovieran lágrimas cargadas de agradecimiento por la generosidad y ternura que habían presenciado.

      Ah, y no sucedió en la Varsovia medieval, fue en un inexplicable caluroso abril de 2014. Aunque en Polonia, creo que la magia es posible en cualquier esquina.

Montserrat Villar, Varsovia, 2014

Comenzará el invierno

Hoy las horas pasarán más lentamente,

inverso de un solsticio de soleado alimento.

Hoy las horas anidan en el cabello castaño

de los árboles que su verde inmolan.

El silencio se precipita en una escueta tarde

con largos meses de abrigadas mantas.

Hoy las horas pasarán más lentamente,

pero la noche, aún así, exige más presencia.

Montse Villar