MI ARTÍCULO Y TRADUCCIÓN DE ÁLVARO ALVES DE FARIA EN LA GALLA CIENCIA

lunes, 15 de junio de 2015

ÁLVARO ALVES DE FARIA

Álvaro Alves de Faria

Álvaro Alves de Faria, poeta brasileiro de padres y corazón portugueses, nacido en São Paulo en 1942,
es uno de los poetas brasileños más significativos de la Generación de los 60, pero, que en la actualidad,
es reconocido como un poeta portugués, como él se define desde hace 20 años:
“Soy un brasileiro extranjero en Brasil”. […] Mi poesía está en Portugal. Para mí, Brasil
dejó de existir, hasta que nuevos aires soplen por estos paisajes destruidos por los mentirosos de siempre”. 

Con una larga obra poética, teatral y novelística a sus espaldas, en él se puede señalar una clara línea 
divisoria de poesía brasileira y portuguesa. Desde hace 20 años, viaja a Portugal y publica en este país 
lo que él considera parte de su obra nacida de la tradición literaria de este país, influida no sólo 
por autores portugueses como Pessoa, Eça de Queirós,… sino por autores españoles como Cervantes.

Este libro pertenece a la que podemos señalar como corriente poética brasileña, arraigada en uno 
de los libros más duros y significativos de este autor Resíduos (nacido durante su sexto 
encarcelamiento en 1969) y sólo publicado en 1983 formando parte de un libro que se titulaba 
Motivos alheios (ambos libros han sido traducidos y publicados en Linteo en 2014). 

Esta obra de la que ahora presento dos poemas cuya traducción es inédita, entroncan en 
forma y temática con las obras anteriormente citadas, presentando una poesía que podría 
caracterizar a la que nombro como Poesía brasileira de Alves: desgarrada, directa, cruel,…

Un poeta para quien la poesía es un arma que nos salva de nosotros mismos y del instinto 
de autodestrucción ante el hastío,  la soledad y la incomprensión de un mundo que se derrumba 
ante nuestros ojos y en el que ya no se puede creer.

Montserrat Villar

37 ANOS

Devia ter-me matado aos 37 anos.

De lá para cá pouca coisa aconteceu

que mereça ser lembrada.

Tirei algumas fotografias,

fiz algumas viagens imaginárias,

amei mulheres tristes

e comprei dois relógios antigos.

Fiz mal

em não ter-me matado aos 37 anos.

De lá para cá

as coisas se repetiram

com a freqüência de sempre.

Tive dois punhais

e uma espada japonesa.

Devia ter-me matado aos 37 anos.

De lá para cá só aconteceram

ausências e distâncias,

como um vaso que se quebra,

uma jarra de reminiscências

que não sei recordar. 

Escrevi alguns poemas

que depois esqueci em algum lugar.

Devia mesmo ter-me matado aos 37 anos,

ao abrir a janela

para a que seria minha última manhã.

Talvez um tiro no coração,

para não ferir o rosto.

Talvez uma xícara de veneno

que me fizesse adormecer.

Fiz muito mal a mim mesmo

em não matar-me aos 37 anos.

Não veria as coisas inúteis que vi

nem teria rezado tanto para salvar minha alma.

Dela, nada sei

e ela nada sabe de mim.

Também não teria inventado

tantas histórias para viver

esse tempo que afinal

passou sem que eu percebesse.

Não teria sangrado tanto

se tivesse me matado aos 37 anos.

Peço desculpas aos amigos

e aos três anjos que hoje vivem comigo

e comigo falam em silêncio

no meio das noites e dos temporais.

Devia ter-me matado aos 37 anos.

De lá para cá

foram anos que não contei,

só andei perdido de mim

como se não existisse mais.

O TAPA NA CARA

O que ainda dói

é o tapa na cara

e o cuspe vermelho

saindo do canto da boca.

O que ainda dói é o escárnio

e ser obrigado

a se ajoelhar

com um fio encostado na cabeça.

O que ainda dói

é ter de concordar com tudo,

com um alicate junto às unhas das mãos.

O que ainda dói

é o copo de água negado,

enquanto o corpo treme de febre:

o que dói ainda é o chão

de pedra úmida

que feria as costas

e abria mais as feridas do grito.

Mas o que mais dói ainda

é o tapa na cara:

o cuspe vermelho

os dentes vermelhos

o sangue vermelho

no lábio cortado.

37 AÑOS

Debí haberme matado a los 37 años.

Desde allí hasta aquí poco sucedió

que merezca ser recordado

Hice algunas fotografías,

hice algunos viajes imaginarios,

amé a mujeres tristes

y compré dos relojes antiguos.

Hice mal

en no haberme matado a los 37 años.

Desde allí hasta aquí

las cosas se repitieron

con la frecuencia de siempre.

Tuve dos puñales

y una espada japonesa.

Debí haberme matado a los 37 años.

Desde allí hasta aquí solo sucedieron

ausencias y distancias,

como un vaso que se rompe,

una jarra de reminiscencias

que no sé recordar.

Escribí algunos poemas

que después olvidé en algún lugar.

Debí, realmente,  haberme matado a los 37 años,

al abrir la ventana

a la que sería mi última mañana.

Quizás un tiro en el corazón,

para no desfigurar la cara.

Tal vez una taza de veneno

que me hiciera dormir.

Me hice mucho daño a mí mismo

al no matarme a los 37 años.

No habría visto las cosas inútiles que he visto

ni habría rezado tanto para salvar mi alma.

De ella, nada sé

y ella nada sabe de mí.

Tampoco habría inventado

tantas historias para vivir

ese tiempo que, al final,

pasó sin que yo me percatase.

No habría sangrado tanto

si me hubiera matado a los 37 años.

Les pido disculpas a los amigos

y a los tres ángeles que hoy viven conmigo

e conmigo hablan en silencio

durante las noches y los temporales.

Debí haberme matado a los 37 años.

Desde allí hasta aquí

han sido años que no he contado,

sólo he estado perdido de mí mismo

como si ya no existiera.

EL PUÑETAZO EN LA CARA

Lo que todavía duele

es el puñetazo en la cara

y la saliva roja

saliendo del borde de la boca.

Lo que todavía duele es la humillación

y ser obligado

a arrodillarse

con un cable en la cabeza.

Lo que todavía duele

es haber aceptado todo,

con un alicate en las uñas de las manos.

Lo que todavía duele

es el vaso de agua negado,

mientras el cuerpo tiembla de fiebre:

lo que todavía duela es el suelo

de piedra húmeda

que hería la espalda

y abría más las heridas del grito.

Pero lo que duele más, todavía,

es el puñetazo en la cara:
la saliva roja

los dientes rojos

la sangre roja

en el labio cortado. 

*Traducción de Montserrat Villar 

del poemario O uso do punhal.

O uso do punhal fue publicado en 2013 por Escrituras, São Paulo.

Estos son los dos primeros poemas que abren dicho libro. 

Montserrat Villar González, Licenciada en Filología Hispánica y Filología Portuguesa, es profesora, poeta y traductora. Presidenta de la A.C. PentaDrama. Colaboradora en diferentes medios de información. Sus poemas aparecen en diferentes antologías, publicaciones conjuntas, revistas literarias y blogs.

Ha publicado: Tríptico de mármol (Ed. Huerga y Fierro, 2010), Prologado por Luis Eduardo Aute. Ternura incandescente (Ed. Huerga y Fierro, 2012). Tierra con nosotros  (Ed. Seleer, 2013; Premio poesía 2013). Desde la otra orilla, (Editorial Arte ediciones, Valladolid 2014) (Libro de autor con 10 imágenes de 5 fotógrafos). Bitácora de ausencias (Editorial Amargord, 2015).

Obras conjuntas y antologías en las que aparecen sus poemas: A Pablo Guerrero en este ahora (Ed. el Páramo), Patxi Andión, con toda la palabra por delante (Ed. Huerga y Fierro), VII Cuaderno de profesores poetas (I.E.S. Giner de los Ríos, Segovia),Campamento dignidad. Poemas para la conciencia (Editorial Baladre, 2013); Encuentros y Palabras (Luso-Española de ediciones, Salamanca, 2013).; Encontrados, libro fotográfico y poético, con fotografías de Andrés Arroyo (Coordinadora de textos, Montse Villar); Esferografías (Antología gallega del grupo Bilbao, Lastura, 2014), Tiempo visible (fotografías de Eduardo Barbero, 2015);Poesía amiga y otros poemigas para Aute, (Neverland Ediciones, 2014), Palabras del inocente (XVII Encuentro de poetas Iberoamericanos); Voces del Extremo, poesía antidisturbios (Amargord, 2015); Amor se escribe sin sangre (Lastura, 2015)…

http://traducciones.lagallaciencia.com/2015/06/alvaro-alves-de-faria.html?m=1


http://www.alvaroalvesdefaria.com/#/critica-9/4589775826

PREMIOS SARMIENTO 2015

Gracias a Viernes de Sarmiento por este generoso reconocimiento.

http://m.elnortedecastilla.es/culturas/201506/20/sombra-cipres-clausura-ciclo-20150619224154.html

BITÁCORA DE AUSENCIAS EN VALLADOLID, MARTES 16 DE JUNIO

Mañana me llevo a mi Bitácora de ausencias a Valladolid. Allí compartiremos la tarde con todos los que nos acompañen. Gracias a la Casa Museo Zorrilla por acogernos, a Manuel González por hacerlo posible y por acompañarme en su tierra adptiva y a Agustín B. Sequeros por acompañarme desde Salamanca.

 ¡Hasta mañana!

Gracias a todos por acompañar las ausencias de mi Bitácora.

ENTRADAS SOBRE BITÁCORA DE AUSENCIAS EN LA RED

Gracias especiales a Charo Alonso y a Agustín B. Sequeros por esa magnífica presentación.
Y perdonen que "hoy venga a hablar de mi libro"

GRACIAS A: Fundación; a Pilar Fernández Labrador, Charo Alonso, Agustín B. Sequeros, por acompañarme en la mesa;  a Ángel Perdomo por sus dibujos, a Mª Ángeles Pérez López por sus palabras y amistad incondicional, a Chema (editor), sin su apuesta no estaríamos hoy aquí. Gracias a Nacho, por todo y a Pentadrama, por la amistad y todos los momentos en que compartimos la palabras. GRACIAS A TODOS LOS QUE ESTUVIERON PRESENTES. Ayer me sentí sobradamente acompañada, lo cierto es que sí eran todos los que estaban, pero no estaban todos los que eran. Alguna asistencia me sorprendió gratamente y eché de menos a unos cuantos. Gracias a todos por haber estado allí y ahí.

Sólo puedo decir: 

¡AGRADICIAS! 

¡AGRADICIAS!: ("palabro" que inventé para ocasiones en las que gracias no significa suficiente) amor+gratitud+ledicia (en gallego significa felicidad)

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http://salamancartvaldia.es/not/82152/bitacora-de-ausencias-la-poesia-valerosa-de-montserrat-villar/

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http://acpentadrama.blogspot.com.es/2015/06/presentacion-de-bitacora-de-ausencias.html#more

BITÁCORA DE AUSENCIAS EN SALAMANCA

"Si todas las ausencias claman con una voz unánimemente oscura que tiene su epicentro en el campo de exterminio y desde ahí irradia su luz no apagada, si la realidad desahucia al hablante y los deja a la intemperie, en ella escribe Montserrat Villar para conjurarla".

Mª Ángeles Pérez López (Prólogo de Bitáocra de ausencias)

Dejé la muerte precipitándose
en alguna ventana del recuerdo.

Sobrevivo a este mundo de sombras
en oscuras tardes de otoño
esperando el sol de cada año,
contemplando cuerpos y caras
que me sostienen,
palabras que me alimentan.

BITÁCORA DE AUSENCIAS, Presentaciones

El viernes 15 de mayo tendré el placer de presentar Bitácora de Ausencias en Ourense. Será en El Cercano a las 20h. junto a una amiga incondicional: Carmen Lorenzo (presenta el acto) y otras grandes personas que me acompañarán: Ángel Losada (piano); Adolfo Salgado (presentará el libro) y Amargord Editorial. Gracias Moncho Cercano por abrirnos tu casa.

El 3 de junio lo haremos en Salamanca, en la Sala de la Palabra a las 20 horas. En esta ocasión, estaré acompañada de los amigos Charo Alonso (Doctora en Literatura) y Agustín B. Sequeros (Traductor, poeta y compañero de A. C. Pentadrama). En ambas presentaciones echaré de menos a la prologuista del libro Mª Ángeles Pérez López, poeta, profesora de la Universidad de Salamanca y amiga de la que cada día aprendo belleza, sensibilidad, cariño, poesía,...

Este libro ha sido ilustrado magistralmente por el pintor español afincado en Cracovia: Ángel Perdomo, al que conocí en Polonia y en el poco contacto que mantuvimos, respiramos conceptos vitales y artísticos muy cercanos. Gracias por esos expresivos dibujos que son capaces de transmitir en imágenes lo que en palabras yo intentaba. Gracias por tu generosidad, tu trabajo minucioso, emocionado y desinteresado. Gracias a todos por la belleza que vuestra amistad me regala cada día.

Gracias a Amargord editorial, a Chema especialmente, por confiar en este trabajo y apoyarlo incondicionalmente. Sé que estos tiempos, los presentes igual que los pasados y los futuros, son difíciles para la poesía, por eso el que todavía haya personas y empresas que apoyan a nuestros retoños y los ayudan a salir del cascarón es un regalo.

Mi poesía no es amable, lo sé (como dice Aute, es poco complaciente). Sólo trata de ordenar, asumir, entender y racionalizar todo lo que la vida nos ofrece. Sentir es el regalo, escribir es respirar, compartir es solidarizarse con los que se duelen y comunicar que todos somos seres de llanto y alegría, de tristeza y caricias, sólo tenemos que vivir, aprehender cada instante y transmitirlo con honestidad y "belleza". La vida es imperfecta y los hombres somos los seres vivos más crueles que habitan la tierra, ignorarlo es ignorar nuestra propia naturaleza, asumirlo y aceptarlo nos permite intentar ser un poco mejores, aprender de nuestros errores o de los ajenos y buscar en nuestros actos, ya fuera del poema, "la belleza". Esa es la lucha de cada día, escribir simplemente es reflexionar en soledad sobre la esencia de estar aquí y ahora, de ser yo y nosotros y vosotros y los otros, de haber sido y de seguir siendo en el futuro. Escribir es asumir las derrotas de uno mismo o de los otros y empatizar y, por qué no, respirar bajo las ruinas de un edificio, sabiendo que la palabra nos va a regalar el oxígeno necesario para sobrevivir, sobrevivirnos, Bitácora de Ausencias es ese camino de descubrimiento de lo más doloroso, absorción del llanto de otros y del mío propio, compulsión y, finalmente, aceptación de la existencia del horror, del dolor y del llanto como parte de este presente. Al final, escribir, es respirar sobre todo ello y saber que el silencio salva, la palabra salva, la belleza salva, la ternura salva, la poesía, como sangre que corre por las venas, finalmente, salva.

ORACIÓN POR LOS DERROTADOS

Que la palabra se haga carne que

cubra los huesos que la injusta derrota provoca.

Que las cenizas construyan muros

que abracen la miseria y la rabia hasta olvidar el dolor.

Que los silencios a los que el terror precedió

sean música tierna para el futuro que se dibuja en las plazas.

Que sus entrañas cercenadas se recompongan

entre estrellas y lunas, iluminando el futuro de esperas.

Que el vientre de las madres y los hijos que se fueron

acoja el deseo de un mañana preñado de belleza.

Que mis ojos no olviden sus heridas y silencios,

que el tiempo no destruya este anhelo en la distancia.

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Esta noche las pupilas del silencio

han sido arañadas con la rabia celestial

y el huracanado sonido de la voz

de una abismada tormenta.

Esta noche la calma ha sido violada

para amanecer, a pesar de todo,

entre golpes de invisibles jirones

que doblegan a los árboles

y acosan a las aves indefensas en vuelo imposible.

Aterrizamos a cada paso

si consideramos oportuno

deshabitar las paredes que nos protegen.

Soportamos a duras penas

los embates inesperados de este invierno

nacido con vehemencia desmedida.

Esta noche ha expelido un aullido furibundo

que el día intenta asumir

observando cómo todo se diluye en el hedor

de la propia existencia.

MOTIVOS AJENOS / RESIDUOS: Traducción publicada en Linteo

Recientemente ha visto la luz la traducción que he realizado del la obra de Álvaro Alves de Faria en Editorial Linteo. Desde que empecé a leerlo obsesivamente y a traducirlo para mis amigos hasta hoy, he podido conocer una poesía desgarrada y profundamente humana, pero también a un autor sensible, coherente, luchador y valiente. Linteo decidió publicar este trabajo y eso me hace sentir enormemente agradecida. 

RETRATO I
As mulheres que me amam
são sinceras como uma pomba.
elas se queixam de dor de cabeça
e preferem amar uma vez por semana.
Todas têm um sofá de espuma
com enormes flores desenhadas.
Elas tomam comprimidos
e adormecem como estátuas.
Depois se levantam e abrem a manhã
atrás da cortina de tergal.
Eu observo o meu retrato na parede
e tenho vontade de morrer.

RETRATO I
Las mujeres que me aman
son sinceras como una paloma.
se quejan de dolor de cabeza
y prefieren amar una vez por semana.
Todas tienen un sofá de espuma
con enormes flores pintadas.
se toman somníferos
y duermen como estatuas.
Después se levantan y abren la mañana
detrás de la cortina de tergal.
Yo observo mi retrato en la pared
y siento deseos de morir.


DESCRIÇÃO
as tardes de sol atravessam as janelas
e se calam nos tijolos.
o coração é um órgão repleto de calos.
a tarde some como vem.
os olhos são faróis que se apagam aos poucos.
a respiração já não suporta
arrancar o ar do escuro.
se não fossem os nervos doentes,
seria possível
erguer as mãos até a grade,
para ver a marcha dos algozes.

DESCRIPCIÓN
Las tardes de sol atraviesan las ventanas
y se callan en los ladrillos.
el corazón es un órgano repleto de callos.
La tarde desaparece como llega.
Los ojos son faroles que se apagan poco a poco.
La respiración ya no soporta
arrancar el aire a la oscuridad.
si no fuera por los nervios crispados,
sería posible
levantar las manos hasta la reja,
para ver la marcha de los verdugos.

VOCES DEL EXTREMO, LOGROÑO 2015

“VOCES DEL EXTREMO” POR LA LIBERACIÓN DEL POETA CATARÍ AL-AJAMI

Por lo expresado en sus poemas, el poeta de Qatar Mohammed Ibn ad-Dib al-Ajami fue detenido en noviembre de 2011. Se le acusó de incitación a derrocar el régimen e injurias al emir de Qatar, y fue condenado a 15 años de cárcel, tras conmutarle la pena de cadena perpetua que se le impuso a finales de 2012. Según los cargos, oficialmente, la causa es un poema escrito en 2010 en El Cairo, muy crítico con su gobierno, aunque se considera que la represión se ha debido a la difusión de su “Todos somos Túnez y la revolución de los jazmines”, compuesto durante la “primavera árabe” en diciembre de 2011, en el cual al-Ajami apoya la revuelta, la extensión de la democracia y el respeto a los derechos humanos.

En “Voces del Extremo”, concebimos la poesía como una herramienta que une a los pueblos, que alienta el respeto por las diferencias y que contribuye a la construcción de una sociedad justa y consciente. Entendemos que el acceso a la cultura y a todos los instrumentos que favorezcan el pensamiento autónomo y crítico constituye un derecho fundamental, y atentar contra él supone arremeter contra uno de los elementos básicos que deben constituir una sociedad que aspire a la dignidad y a la felicidad de todos sus miembros.

Por ello, conscientes de la injusticia que dicha encarcelación supone, las personas participantes en los encuentros de poesía “Voces del Extremo” y otras/os poetas exigimos la inmediata liberación de Mohammed Ibn ad-Dib al-Ajami, así como la reparación moral del daño infligido. Exigimos, igualmente, el respeto por la libertad de pensamiento y de expresión, tanto en Qatar como en el resto de regiones del mundo.

TODOS SOMOS TÚNEZ Y LA REVOLUCIÓN DE LOS JAZMINES

Mohammed Ibn ad-Dib al-Ajami

(Versión en castellano de Ana Abarquero y Laura Casielles)

Señor primer ministro, señor Muhammad Ganushi: miramos tu autoridad y no es constitucional.

No lloramos a Ben Ali ni lloramos por su tiempo; si se piensa en la historia, un instante será.

Era la dictadura de un sistema opresivo, Túnez se ha declarado en revuelta popular.

Si somos censurados, censura un vil rastrero; si alabamos, estamos convencidos de alabar.

Se encendió la revuelta con la sangre del pueblo, en cada persona vimos la salvación de los pueblos grabar.

Ya se sabe que el Gobierno hace de su capa un sayo y con cada triunfo siempre alguna tragedia va.

Que así sea en los países donde reina la ignorancia y creen que Estados Unidos por fuerza el prestigio da;

que así sea en los países donde el pueblo tiene hambre y halla el Gobierno su orgullo en la pobreza que hay;

que así sea en los países donde te duermes con una nacionalidad pero eres apátrida al despertar;

que así sea en los sistemas que por herencia reprimen: ¿esclavos de este egoísmo seréis mucho tiempo más?

¿Cuánto hace ya que el pueblo de su valor no es consciente? Los gobernantes lo engañan y a él se le vuelve a olvidar.

¿Por qué será que acabar con los sistemas tiranos es algo que un gobernante no suele elegir jamás?

El enfermo que en el trono se sienta enoja a su pueblo a sabiendas de que otro mañana ahí se sentará

sin pensar que esa patria que ha puesto a su nombre y al de sus hijos, patria del pueblo y de sus glorias es en verdad.

Una sola voz responde para un único destino: Todos somos Túnez frente a la élite que reprimiendo está.

Los Gobiernos árabes y quienes los representan son todos ladrones, sin ninguno exceptuar.

La pregunta desvelada al indagar en esta idea no encontrará su respuesta en ningún sitio oficial:

Puesto que todas las cosas las importan de Occidente, ¿por qué no importar también derechos y libertad?

Poema original en árabe recitado por el autor:

http://www.youtube.com/watch?v=dvb_FVz8CGc&feature=youtu.be

Firman:

Begoña Abad

Juanjo Álvarez

Fernando Barbero

J.V. Barcia Magaz

Daniel Bellón

David Benedicte

Niall Binns

Gsús Bonilla 

Enrique Cabezón

Rafael Calero

Laura Casielles

Antonio Crespo Masseiu

Juan Cruz

Antonio Díez

Jordi Doce

Matías Escalera Cordero

Enrique Falcón

Ferrán Fernández

Inés Fonseca Legrand

Helios F. Garcés

Ariadna G. García

Alberto García-Teresa

Lois Gil Magariños

Antonio Gómez

José Luis Gómez Toré

David González

Ángel Guinda

Esteban Gutiérrez Gómez

Juangra Jimenez

Esther Lapeña Altabas

José Manuel Lucía Megías

María Ángeles Maeso

Jorge Maíz Chacón

Ana Belén Martín Vázquez

Miguel Martínez

Manuel Martínez Forega

José María Mateo Rello

Antonio Méndez Rubio

Julio Monteverde 

Iosu Moracho Cortés 

Cristina Morano

Miguel Ángel Muñoz Sanjuán

José Naveiras

Federico Ocaña

Antonio Orihuela

Eladio Orta

Ana Pérez Cañamares

María Ángeles Pérez López

Vanesa Pérez-Sauquillo

Benito del Pliego

Iván Rafael

Patricio Rascón

Manuel Rico

Jorge Riechmann

Antonio José Royuela

J. Jorge Sánchez

Bernardo Santos

Conrado Santamaría

Mamen Solanas

Uberto Stabile

David Trashumante

Juan Carlos Usó Arnal

Ana Vega

María J. de la Vega 

Enrique Villagrasa González

Montserrat Villar González

Felipe Zapico

AMOR SE ESCRIBE SIN SANGRE

ANTOLOGÍA COORDINADA POR SILVIA CUEVAS Y EDITADA POR LASTURA CONTRA LA VIOLENCIA DE GÉNERO.

UN AÑO SIN L. M. PANERO: PANEgíRicO

Hoy hace un año,  nada más conocer la muerte de Leopoldo Mª Panero, escribí estos desordenados versos. Sólo quería calmar mi dolor y despedirlo de la manera más sincera posible. Después guardé el papel a la espera de convertirlo en un poema más largo y cuidado. Al final, un poema que nace de las entrañas y del verdadero dolor es un verdadero poema (Panero me lo enseñó) y este se quedó así. Un año sin él pero con sus escritos cada vez más presentes. Un año en que amigos míos, debido a mi obsesión, se han interesado por conocer a este POETA. Un año, para recordarlo.

-PANEgíRicO-
EN ESTE DÍA DE MUERTE Y SILENCIO

Que la sangre

que cuaja en el cuello de los ahorcados

sirva para calmar

tu dolor y enjugar

en tus ojos las lágrimas

que se convirtieron

en palabras.

Que la violencia

con la que tú mismo te  agredías

se convierta en belleza

que calme tus entrañas

y, ahora, ya, sólo grites

para disfrutar del eco

de tus versos.

5 de marzo de 2014

AYER, LA GALLA CIENCIA, DEDICABA UN HOMENAJE A NUESTRO L. M. PANERO. PODÉIS IR A ESTOS ENLACES Y DISFRUTARLO.

http://www.lagallaciencia.com/2015/03/marzo-mortal-homenaje-leopoldo-maria.html
http://www.lagallaciencia.com/2015/03/leopoldo-maria-panero-murio-solo-no.html
http://recitales.lagallaciencia.com/search/label/MONTSERRAT%20VILLAR