HOMENAJE A RUBÉN DARÍO, UNIVERSIDAD DE SALAMANCA

A RUBÉN DARÍO, inventor de palabras y belleza
(La armonía el cielo inunda,
Y la brisa va a llevar
La canción triste y profunda
del mar. ) Tarde de trópico, "Cantos de vida y esperanza"

Inventar ser mar

y convertirlo en océano

que blande caracolas en tierra,

alentando a las sirenas

a bailar olas.

Inventar ser arpa

que mece hojas en la gran selva

hasta alcanzar cielos

esperando a ser bañados

por eróticas sombras.

Inventar ser capa

y convertirse en alma armónica

que cobija al milenario niño

depositario de historias.

Inventar ser tortuga dorada

y descubrir en sus pisadas

al caracol en la playa

donde vibran sol y tierra,

sal y savia…

vida y muerte,

blanco y azul…

esperanza en la belleza,

 siempre en la palabra.

UNAMUNO, AUGUSTO DIXIT

Ayer leí en un homenaje a Unamuno en el Ateneo de Salamanca este poema que había escrito en 2012, para otro homenaje. 

Mi primer contacto con Unamuno fue a través de sus nivolas, algunas de las cuales he trabajado en clase con alumnos de literatura. Este poema imagina un segundo final de Niebla. Después de que Unamuno habla con Augusto, ya muerto, en sueños, Augusto decide volver y explicarle a ese Unamuno personaje-autor cómo se vive en el mundo de los "eternos".

AUGUSTO DIXIT

Siéntese, Señor,

acaso con las sombras del ocaso

su cuerpo terminará en una niebla

y yo he regresado a recordárselo.

Su Dios poeta ha creado

el mundo que su pluma aún dibuja.

Sancho Panza dirige este cotarro,

soñando que es la ínsula de su amo.

Su Dios, con temple y caligrafía

le deja seguir soñando que usted crea,

redimiendo con sus hilos la agonía

de una España que se muere

en infinitos círculos concéntricos.

Hoy soy yo, Augusto, quien le habla,

mañana será Don Manuel o Don Sandalio,

ya que, en el mundo que usted ha modelado

la llegada de Don Miguel esperamos.

Poetice usted en esa espera,

poematice, que Dios es ese autor sumo.

Y cree, o sueñe que crea,

hasta llegar a este nuestro mundo

de los que, eternamente, somos vivos.

FÉLIX GRANDE SE NOS HA IDO EN ESTE ENERO DE FRÍO Y DESPEDIDAS.

Enero, mal mes para los poetas. A ver si acaba pronto, ya no es posible aceptar tanta ausencia. Félix Grande, también se ha ido.

ESPIRAL (Biografía,1971)

Puedo escribir los versos más tristes esta noche
El reloj de pared
marca mil novecientos
sesenta y nueva. Hace un instante
mamá viene corriendo por las calles
en busca de un refugio
Contra las bombas me oculta en sus brazos
El reloj marca mil novecientos treinta y siete
Puedo escribir los versos más tristes esta noche

Hace un momento mis antepasados
comenzaban a golpear un tronco hueco
para comunicarse con los más próximos lejanos
Sale la luna y toda la horda
se siente rodeada de tigres
borracha de materia original
Examinan el mundo vacío
y sienten que les falta el lenguaje
Golpean sobre un tronco
arrancando de él sílabas enigmáticas
religiones extrañas
conocimientos ilegibles
extenuantes soberbias
premoniciones pavorosas

que se habrán de cumplir una por una
Puedo escribir los versos más tristes esta noche

El reloj de pared, marca mil novecientos
cuarenta y cinco. Suben
las sombras arañando el tiempo
Un tirano de la horda
despedaza la carne de un venado
El salvaje que habrá de asesinarlo
para esperar a su propio asesino
mama en la teta de su madre
El tirano lo mira alimentarse
No hay escena más plácida más horrenda que ésta
Cae la primera bomba nuclear

Hace un momento tengo quince años
Sube a mi piel el secreto más honesto del mundo
muerdo la carne de una vecina silenciosa
Sigo haciendo el amor gimiendo hiriendo
mientras mueren mis familiares
Puedo escribir los versos más tristes esta noche

Mi hija golpea en la puerta
Con su idioma inicial repentino
me recuerda que debo ir a la cena
Mi hija golpea en la puerta
escucho el tronco hueco de mis antepasados
La cena huele a astillas de megaterio mudo
La mesa limpia tiene lobos
El reloj marca un cero deforme.

Hace un momento mamá y papá cenaban
hablaban se besaban
creyendo que yo estaba dormido
Papá emigra del pueblo para hacernos llegar
un poco de carne bestia
Mamá chupa un tendón monstruoso y llora sola

Puedo escribir los versos más tristes esta noche

El reloj de pared marca las nueve y media
Sube desde la calle el sonido del tráfico
Un perro allá en el pueblo ladra
Un obús silba allá en la guerra
Allá por todas partes hay miedo sangre cálices
miembros rotos fósforo ardiendo

Los ojos de un cadáver anónimo
ruedan al suelo y miran con misericordia:
ven la horda pidiendo socorro
mediante un tronco hueco
Mi hija golpea en la puerta
Puedo escribir los versos más tristes esta noche

Hace un instante me han comprado un cuaderno
un portafolios un papel de calco
Y en ese cristal que preserva
las manecillas del reloj
miro mi cara de treinta y dos años
Sigo mirando hacia ese rostro antiguo
Sin apartar la vista mi cabeza se apaga
Vienen mis nietos a llorar. Se van
Puedo escribir los versos más tristes esta noche

Miro el reloj con amor con espanto
con amor con espanto
Miedo amor corazón: dadme lenguaje

Soy un antepasado golpeando un tronco hueco
estoy desnudo bajo al tormenta
Estoy solo en el bosque
sin otra compañía que la horda
A mi lado camina un reloj de pared

La materia total gira enloquece
Vienen los tigres que no se ven nunca
Y todo es solitario y sideral.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

NOS VEMOS EN OURENSE EL SÁBADO 1 DE FEBRERO

LOS CIPRESES
Los cipreses no forman bosques,
pero sí cierran sombras de cuadriláteros.
Los cipreses no son resortes de nada nuevo.

Son flechas que clavan
en tierra algunos cuerpos.

Son ingrávidas sombras
que vigilan los huesos que los abonan.
Son espectros sin alma.

(Tierra con nosotros)

NÚMEROS FINITOS

No alcanzo a ordenarte
ni a llegar a la infinita
inexistencia que me ofreces.

No llego a entender
la belleza o la muerte
que tu devenir me otorga.

No entiendo, vida,
cómo un ser humano puede
pulular entre tus miembros.

No absorbo esa miseria
de pensar que no somos
más que números finitos.

[Tríptico de mármol]

ACTIVIDADES DE LA SEMANA DEL 13 AL 19

ARRIBAR A TIERRA

Después de navegar

durante 8 o 9 meses

en un mar viscoso y cálido,

arribé a tierra, bañada

en una costra húmeda y roja

con un olor indeleble.

Sollocé por primera vez

y supe que el agua del mar

está hecha de las lágrimas de

todos los hombres

que fueron capaces de llorar.

Y aprendí, tras incalculables días

y finitos años en este lugar

en el que piso a cada instante,

que la tierra es de los que no se duelen,

es de quienes infligen llanto y sangre.

La tierra es de los no hombres

a los que el tiempo les ha borrado el alma.

EL 16 DE ENERO PRESENTO TIERRA CON NOSOTROS EN LA ASOCIACIÓN TIERNO GALVÁN EN SANTA MARTA.

EL 17 DE ENERO ME VOY A MADRID A PRESENTAR LA OBRA TRADUCIDA AL ESPAÑOL DEL PORTUGUÉS JOAO RASTEIRO. (TRADUCCIÓN DE XAVIER FRÍAS, EDIT. LASTURA)

http://coimbrajornal.com/entrada/poeta-de-coimbra-apresenta-livro-em-madrid/?fb_action_ids=633233153413913&fb_action_types=og.likes&fb_source=other_multiline&action_object_map=%5B587187151349830%5D&action_type_map=%5B%22og.likes%22%5D&action_ref_map=%5B%5D

POETA DE COIMBRA APRESENTA LIVRO EM MADRID

 POR MÁRIO MARTINS

 EM ARTES

 JAN 14TH, 2014

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A antologia “Pequena Retrospectiva da Encenação”, de João Rasteiro, será apresentada na próxima sexta-feira, dia 17 de Janeiro, em Madrid, pelas 20h30, no espaço “Rincón del Arte Nuevo”.
A apresentação da obra estará a cargo da poeta Montserrat Villar González e a edição é da editora Lastura, com tradução do poeta Xavier Frías Conde.
João Rasteiro, vencedor em 2010 do Prémio Literário Manuel António Pina e finalista em 2012 do Prémio Literário Portugal Telecom, vê assim publicado o seu primeiro livro em Espanha, uma pequena antologia bilingue da poesia dos seus anteriores livros, editados em Portugal e no Brasil.

João Rasteiro (Coimbra, 1965), poeta e ensaísta, traduziu para o português vários poemas de Harold Alvarado Tenorio, Miro Villar, Juan Carlos Garcia Hoyuelos, Enrique Villagrasa e Juan Armando Rojas Joo. Licenciado em Estudos Portugueses e Lusófonos pela Universidade de Coimbra. Trabalha actualmente na Casa da escrita. Tem poemas publicados em Portugal, Brasil, Itália, Espanha, Finlândia, República Checa, Colômbia, Moçambique e Chile e possui vários poemas traduzidos para o Espanhol, Italiano, Inglês, Francês, Finlandês, Checo eJaponês. Obteve vários prémios, sendo o último, o “Prémio Literário Manuel António Pina”, 2010. Publicou 10 livros, o último dos quais, “Tríptico da Súplica” (Brasil), 2011, foi um dos 20 finalistas do Prémio Literário Portugal Telecom. Em 2009, organizou para a revista ARQUITRAVE da Colômbia, uma antologia de poesia portuguesa, intitulada “A Poesia Portuguesa Hoje”. Em 2012 integrou a antologia de poesia portuguesa contemporânea “Corté la naranja en dos”, (México, Ediciones Libera) com compilação e tradução de Fernando Reyes da Universidade Nacional Autónoma do México. Em 2012 participou na exposição “Surrealism in 2012” do Goggleworks Center for the Arts, Reading, EUA, com trabalhos individuais e colectivos, executados em parceria com elementos do Cabo Mondego Section of Portuguese Surrealism, que integra desde a sua fundação em 2008.

LA POESÍA SIGUE SIN DAR MIEDO.

http://www.salamancartv.com/contributorpost/la-poesia-sigue-sin-dar-miedo/#comment-4783

Porque todo es una pequeña gran mentira, una bola tan redonda o escarpada como se quiera; un queso que algunos ratones disfrutan y otros esperan recibir en la supuesta Cesta de Navidad que ya no se lleva en la mayoría de las empresas (por la crisis, dicen), pero que los grandes ejecutivos se han adjudicado convertida en dinero que se esconde en sobres poco transparentes.

Porque todo es una patraña que de manera cíclica nos explota en las narices y que nosotros, poniendo cara de póker, intentamos asumir, vomitar, publicar, esconder, considerar o ignorar, según el color desde donde lo miremos, la rabia, la hipocresía, la generosidad, la frustración, la bondad,… que nos anime  y las armas que tengamos a nuestro alcance.

Porque Celaya escribió para momentos como este, su hermoso poema “La poesía es un arma cargada de futuro” y podemos aprehenderlo en nuestra humilde alma de poetas y, sintiéndonos tan diminutos como una nanopartícula, pensamos sinceramente en que la palabra salva y la poesía traduce simbólicamente aquello que se nos clava y no podemos asumir así, simplemente, como cualquier gesto rutinario.

Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan 

decir que somos quien somos, 

nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno. 

Estamos tocando el fondo.

[…]

Y la sonrisa se nos congela en la cara, y la belleza se nos deshace entre las manos, y la esperanza se ha quedado encerrada en un pozo tapiado en el que ya no se refleja ni el eco de la voz.

Porque creemos que escribir poesía es un acto de honestidad con nosotros mismos y con el mundo que nos rodea. Porque compartir lo más sincero de nosotros es un acto de fe en la grandeza del ser humano, porque todos necesitamos abrazos y belleza para sostenernos y, por eso, consideramos y gritamos que las palabras:

Son lo más necesario: lo que no tiene nombre. 

Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.

POR TODO ELLO, LA POESÍA NO DA MIEDO, DA OXÍGENO.

FELIZ 2014

Aunque desde pequeña no me gusta la Navidad y en estos últimos años mucho menos, sé que hay gente que la disfruta y niños que creen en la magia.

Para todos, niños y mayores, que sí creen en la magia y solidaridad de la Navidad: Feliz Navidad.

Para todo el mundo que se acerque a este blog: Feliz Año 2014.

12 DE DICIEMBRE, CASA LIS

La Asociación de Amigos de la Casa Lis me invita a la tertulia poética con aquellos que os apetezca tomar un café. Hablaré de mi poesía publicada hasta el momento, leeré poemas y contestaré a las preguntas que deseéis hacerme. Os espero para pasar una tarde de este frío otoño en un lugar hermoso. Plazas limitadas con prioridad de entrada para los Socios Museo Casa Lis.

http://www.amigoscasalis.org/actividades/actividades.php

Flores Geladas / Flores heladas

FLORES GELADAS (Traducción Jorge Fragoso)

Há flores geladas num copo de whisky

perante uns olhos que observam esse frio vegetal

com o propósito de o entender.

Há uma abelha que espera pousar

porém descobre que nada tem vida

e o peso desse pólen seria inútil

para germinar novas flores

numa terra que já não existe.

Há uma morte natural

em tudo o que apertamos nos dedos.

Há gelo, incolores e frios sonhos

que jamais voltarão a cobrir de corpos

este imenso cemitério

onde nos empenhamos

em continuar vivendo.

FLORES HELADAS

Hay flores heladas en un vaso de whisky

ante unos ojos que observan ese frío vegetal

con el propósito de entenderlo.

Hay una abeja que espera posarse

pero determina que nada tiene vida

y el peso de ese polen sería inútil

para germinar nuevas flores

en una tierra que ya no existe.

Hay una muerte natural

en todo lo que apretamos con nuestros dedos.

Hay hielo, incoloros y fríos sueños

que jamás volverán a cubrir de cuerpos

este inmenso cementerio

en el que nos empeñamos

en seguir viviendo.

(de Tierra con nosotros)